la gota

lagota

voy a sacar la gota de mis sentimientos rotos, de mis ganas de qerer, esa qe arranco mis cicatrices para qe no se noten las muchas heridas qe me hago, qe se qedo con las miradas qe nadie miro y qe se lleno de palabras qe nadie entendio. voy a revolverla con mis preguntas, con un poco de aji picante y con el tiempo perdido. me la voy a tomar despacio para saborear el ardor de mis heridas y el acido de mis deseos, y voy a aprender de cada roto para aceptar mirar a otro lado y saber como decirlo para qe se entienda y no duela tanto.

algo pasa y no se qe es

algopasaynoseqees

no se si sera porqe el capul se me escapo y me abandono. me dejo al descubierto. sin sombra para las emociones. sin escondite para las miradas. sin mascara para las mentiras. o si sera la monotonia de la metafora en la qe vivo y su infinito polvero en el aire. su estufa botando gas todo el dia. sus ventanas sucias y enrejadas. sus almuerzos para uno. su luz intermitente. o sera la falta de peleas familiares. la falta de amores escondidos bajo las calles del barrio. la falta del ruido del mar de carros por la ventana. o me faltara esa ventana en el 5 piso. o compañia en el desayuno. o haran falta mas horas de viaje, de paisajes, de asientos y acentos, de banano sabrostar, de servicios de lavanderia y montañas de colores. tambien podria ser falta de horarios, de reales compromisos, de reales objetivos, reales deseos, reales amores, reales perdones. o sera culpa de la desazon, del asma, de mi inseguridad, o de mis ganas de volar, de soñar qe no estoy huyendo, o de qe me qieran como qiero, de una cama blandita, o de un violoncelo qe ya sepa sonar bonito. o la culpa la tiene el gato qe siempre qise y no tengo. o el perro qe no desamarran en la esqina, o de mi anastesia qe nunca la encontre, o de la vela qe qemo cada dia, o del Interno qe justo hoy hace no muchos años se interno en el planeta qe siempre encuentra la manera de romper su felicidad, o de mis zapatos de tango qe no e estrenado, o el vestido qe nunca me estrenare. podria ser mi escasez de sueños posibles, o mis desilusionadas ilusiones, o mis metas incumplidas, mis secretos revelados, mis espejos rotos, o el viaje con mi piloto azul qe nunca a pasado por mi en su avion de papel, o sera la rinitis, o qe el papel es cuadriculado, o qe se me perdio mi esfero favorito, o mis estupidas ganas de enamorarme. o la culpa es del fondo del mar qe no vino a visitarme, o del pajarito qe me olvido, o del astronauta qe nunca me llamo desde las estrellas, o del imbecil qe invento los billetes, o del maldito carnivorismo, o de la ilegalidad, o de la tiroides, o del sicret lof qe me invente un dia de lluvia y el solito se fumo, o del monton de palabras qe digo y no digo nada, o simplemente es mi infinita insatisfaccion…